"Feliz" Navidad

Es curioso cómo cambia la perspectiva de las cosas con el paso del tiempo. Lo que antaño era el mejor acontecimiento anual, lo que durante mi infancia sonaba a canturreos y pandereta y olía a langostinos y a petardos, ahora se ha convertido, sin querer, en el mes más angustioso. Dónde estaré, con quién, cuántas personas se enfadarán si voy o no voy, merece la pena hacerle un regalo... son muchas de las cuestiones que acuden a mi cabeza cuando el mes de diciembre se asoma por el calendario.
Antes todo era, simplemente, más sencillo. No me encargaba de la comida ni de la cena, sólo de ahorrar durante las últimas semanas la paga de mi abuela para gastármelas en petardos y en la maquina recreativa del bar de la esquina, con el juego de Sunset Riders

que tanto nos gustaba a mis primos y a mí. Mi madre me ponía doble jersey y a la hora de la cena ya habíamos explotado tres o cuatro paquetes de petardos y veníamos sudandito. Jugábamos a las Tortugas Ninja y a McGiver y a la hora de la cena, con Martes y 13 de fondo, hacíamos concurso de quién comía más langostinos, más uvas y quién eructaba más (siempre ganaba un primo mío, pero los demás le dábamos batalla).
Veinte años después las cosas han cambiado bastante. Ya no hay apenas niños en la cena de nochebuena y los pocos que hay están más entretenidos jugando a la Nintendo DS. A ninguno se les ocurriría comprar petardos y hacer explotar polvorones, básicamente porque sus padres, osea mis primos, jamás les dejarían comprarlos (curiosa la vida) ni mucho menos utilizarlos. Faltan mis abuelos y alguno más que antes animaba la fiesta hasta horas intespectivas, así es que parece que cada día hay menos razones para reir y disfrutar. El testigo que engendró mi abuela Joaquina no ha sido recogido por sus hijas e hijos. Ella nos unió bajo su abrazo a todos, pero tras su muerte el grupo, antes tan unido, se ha ido resquebrajando con discusiones, malentendidos o simplemente por el paso del tiempo.
Sé que con mi madre no podré formar lo que mi abuela sí hizo con sus hijos, porque nosotras no tenemos nada que contarnos, porque la comunicación entre ambas es inexistente. Supongo que es el momento de recoger el testigo de mi abuela y formar, con mi abrazo, un nuevo núcleo familiar donde poder celebrar alegremente la navidad. Así es que... FELIZ NAVIDAD A TODOS.

LaBataMantaaaaa!!!

Aquí os dejo los archiconocidos vídeos de "Labatamanta", por si alguien todavía no los había descubierto. Para mearse de la risa!!!



Y esta es la última versión para la navidad.



:DDDDDDDDD

Dedicado a Malena

Porque cuando ella escuche esta canción se acordará de todas las veces en las que yo la versioné para, de una forma u otra, decirle que la quiero.

Miedos

El miedo es un sentimiento cuyo significado oscila sobre un gran espectro.

Para algunos, el miedo es lo que sienten cuando tienen que hablar en público. Para otros, perder el amor de alguien. Alguno más seguro que tiene miedo a las alturas o a algún tipo de animal...

¿Cómo podríamos enfrentarnos a nuestros miedos? ¿Cómo saber cuáles son infundados y cuáles legítimos? ¿De qué manera podríamos escapar de ellos?

Yo reconozco que tengo miedo a volver a enfrentarme a mi madre. Es curioso, porque generalmente se suele temer la pérdida de algo o alguien, pero en mi caso, no tengo nada que perder, porque ella hace tiempo que no está en mi vida.

Así es que no sé si es un miedo infundado o legítimo... o quizás una mezcla de ambas cosas. Lo único que sé es que tengo miedo.

Gente interesada

Intereses, halagos falsos y palmadita en la espalda.

Cuidado con el cuchillo traidor que llega mientras te deslumbra el brillo de las sonrisas.

Inesperado

La mirada perdida, el rostro sombrío, las manos congeladas y castañeo de dientes.

Aquella tarde, ya anocheciendo, salió entusiasta del gimnasio, bolsa de deportes en mano, con la tranquilidad de saber que esa noche iba a ser para ella sola, ya que su pareja tenía que trabajar hasta tarde. Hacía frío, pero le daba igual.

Golpe en el pecho, pequeño mareo, sin oxígeno qué respirar ni saliva que tragar.

Paseó por la gran avenida, pasando de largo de cada escaparate... de todos excepto de uno, el de un fabuloso y carísimo restaurante. Era tan bonito y estaba tan lleno de recuerdos.

Lágrimas en los ojos, congoja imposible de retener, sollozos entrecortados y lamento silencioso.

Iba a comenzar de nuevo su amigable marcha cuando algo llamó su atención. De pronto, y para su sorpresa, divisó a su pareja coqueteando y acariciando la mano de una mujer, sentados en una mesa íntima con velas, igual que hicieron al cumplir el primer aniversario.

Odio, ira, tensión, rotura de corazón.

Animó el paso hasta llegar al coche, condujo frenéticamente por la ciudad y al llegar a casa, tras cruzar la puerta supo perfectamente en qué dedicaría las horas de aquella noche. Cogió una maleta y empezó a llenarla con la ropa de su pareja.

Relajación, nuevas lágrimas, cordura e incomprensión. La decisión estaba tomada.

Las mujeres y el deporte

Soy lectora de prensa deportiva desde hace años y siempre he tenido la misma queja: la poca prioridad que tiene el deporte femenino en este tipo de diarios. Esta información siempre ha sobrevivido en algún recoveco de las últimas páginas, allí donde el lector ya está cansado de leer y sólo hojea rápidamente. Si bien era muy escasa información, al menos era algo.

La apertura y expansión de los medios en internet no ha mejorado la cosa. Es más, yo me atrevería a decir que va de mal en peor. Ahora, el deporte femenino no sólo cuenta con un apartado especial (perdido entre la maraña de enlaces de las webs) en el que aparece una noticia nueva cada semana, sino que además tienes una galería de fotos con las mejores piernas de la WTA para "conocer" más a fondo el deporte femenino. Sí, en eso ha quedado la información deportiva femenina, en lo cortas que les quedan las faldas a las tenistas.
Y todo ésto viene a colación porque ayer la selección sub17 de fútbol femenino cayó contra Corea del Sur 2-1 en el mundial de Trinidad y Tobago. ¿Alguien había escuchado algo de ésto? ¿Alguien sabía, por la televisión o la prensa, que estábamos disputando la semifinal de un mundial? Seguramente la mayoría se habrá sorprendido por el desconocimiento. Y es que en un pais tan futbolero como el nuestro, las mujeres siguen siendo discriminadas de una manera atroz. Son objeto de burlas, tienen que soportar que las comparen con hombres, no se valora ni su esfuerzo ni mucho menos la calidad que atesoran sus piernas, capaces, como cualquier futbolista masculino profesional, de un regate de infarto o de un gol emocionante. Sus partidos no salen por la televisión, no les hacen entrevistas ni mueven el indignante dineral que se gastan en cualquier "mindungui" del fútbol masculino.
Al final, y como siempre, el deporte femenino queda resumido, para beneplácito de los machistas retrógrados que compran los diarios deportivos (que conforman el grueso de los clientes habituales), en unas pocas líneas perdidas entre las noticias menos importantes y la foto de la última novia de Ronaldo en tanga, en la contraportada. Y para los que además les gusta vomitar sus ideas retrógradas en los diarios deportivos digitales, un buen rincón en los comentarios de las noticias, donde los insultos y las descalificaciones no tienen censura por parte de los moderadores, ya que no se meten directamente ni con Florentino ni con su amado CR7.
Y a mí todo ésto me da mucho, pero que mucho asco.

El olvido

Recordó su vestido de novia, colocado con mimo sobre la cama, minutos antes de vestirse con él, mientras respiraba inquieta ante la ansiedad del momento. No era emoción, sino miedo.
La noche antes, su futuro marido le había cruzado la cara de un bofetón. Era la primera vez que ocurría, pero algo dentro de ella gritaba que no iba a ser la última. Aún así, no deseaba disgustar a su madre, viuda desde hacía una década, ni montar un escándalo delante todos los vecinos y familiares cuyo tumulto aún retumbaba en sus oídos.
Semanas después se las empezó a ingeniar para ocultar los moratones tras un potente maquillaje. El dulce aunque algo celoso novio que había conocido años atrás se transformó, drásticamente, en un monstruo que abusaba de ella en todos los sentidos.
Rememoró el día en el que una vecina, testigo mudo de los gritos de cada noche desde su casa, la paró en las escaleras, sujetándola firmemente del brazo, y le dijo - Déjale.

Las lágrimas rodaban silenciosas por el rostro de María. Llevaba casi dos semanas ingresada en el hospital, aún dolorida, recuperándose de varias costillas rotas y de un traumatismo craneoencefálico que le había provocado un cuadro severo de amnesia. Pero esa mañana se había despertado... recordándolo todo. Sentados a su lado se encontraban su madre y su marido, con aparente aflicción por sus padecimientos. María cerró los ojos de nuevo, rogando a Dios estar viviendo una pesadilla y despertarse en cualquier momento inmersa, de nuevo, en el olvido.

Sólo para frikis de Star Wars

DARK VADER: Luke, ¡¡¡yo soy tu PADRE!!!
HAN SOLO: ¿Pero que dices? ¡Si yo soy Han Solo!
DARK VADER: Han, ¡¡¡yo soy TU SUEGRO!!!

La elección

Adela llevaba varios horas absorta en sus pensamientos, cabilando sin descanso entre las dos opciones que había frente a ella. Por más que pensaba y pensaba era incapaz de elegir.

Siempre había sido una persona demasiado dubitativa, le costaba decidir y tomar la iniciativa, esgrimía sin descanso sus deseos pero nunca encontraba una respuesta óptima que le agradase, y hoy se encontraba en uno de esos momentos de extrema tensión.
Debido a esta falta de decisión, a lo largo de su vida había permitido que muchas personas de su alrededor la tomasen por ella, como cuando dudaba de si perder la virginidad o no con su novio, o si estudiar derecho, como prefería su madre, en lugar de historia del arte, como soñaba ella.
El caso es que, por una cosa o por otra, allí estaba sentada en casa, con su vientre henchido por los casi seis meses de embarazo, con los libros de derecho constitucional desperdigados sobre la mesa y sujetando en cada mano a las protagonistas de su tesitura: una tarrina de helado de chocolate belga y otra de fresas con vainilla.

Harta

Estoy harta de los golpes en el pecho.
Estoy harta de las opiniones de los demás, sobre todo cuando no han sido pedidas.
Estoy harta de la gente que se jacta de ser solidaria y después no hace nada.
Estoy harta de los antideportistas que creen que cultivar el cuerpo es descuidar la mente.
Estoy harta de la desconsideración y falta de tacto de la gran mayoría.
Estoy harta de que la gente hable de algo o de alguien sin saber, presos del atrevimiento que proporciona la ignorancia.
Estoy harta del color rosa, del color azul celeste y de todo lo que significan.
Estoy harta de que la gente se aburra y considere que va a llenar su vida con lo que ocurre en la mía o en la de las personas que hay a mi alrededor.
Estoy harta de las malas noticias.
Estoy harta de los amores que matan.

Sin palabras

España en la final del mundial

Para no ser diferente al 90% de los españoles, voy a hablar de fútbol y de nuestra selección. Esta selección que nos está haciendo felices, que está corroborando la línea ascendente sobre la que camina el deporte español.

Está claro que la victoria de la Eurocopa, hace dos años, nos quitó el polvo añejo de menosprecio hacia lo español y eliminó de nuestro vocabulario la frase típica de "nos quedaremos en cuartos". Pero no nos engañemos, ésto es sólo la consecuencia del cambio de mentalidad, de cómo la juventud española no sólo cree que somos competitivos, sino que además lo demostramos, sin la frustrante sensación de inferioridad con respecto a países como Alemania o Inglaterra. No, ahora ganamos Eurocopas, tenemos a Nadal como número uno del tenis, tenemos una selección vencedora de europeos y mundiales en baloncesto, tenemos a Pau Gasol ganando el segundo anillo consecutivo de la NBA, a Marta Domínguez siendo el terror de las atletas de medio fondo y Fernando Alonso a los mandos de un Ferrari. Así podría escribir decenas de líneas, enumerando las maravillas del deporte español, del verdadero significado del nombre que tenemos internacional, "la Furia".

Otra circunstancia que me agrada y que está sucendiendo es la unidad de prácticamente todo el pais tras "la roja". Habrá fachas que no sean de la roja por el color e independentistas que hayan pasado una mala noche porque España ha ganado, pero la realidad es que desde Tarragona hasta Huelva, desde A Coruña hasta Murcia, los españoles han tomado las fuentes, las calles y han acabado con las banderas de las tiendas para ondearlas, orgullosos, desde la ventana de sus casas.

Casillas (creciéndose aún más en los momentos clave con paradas imposibles), Capdevila (luchando por su banda con criterio, defendiendo sin tacha alguna), Piqué (cortando todos los balones que haya que cortar), Puyol (ole Puyi, el pulmón de España, el toro bravo), Sergio Ramos (otra MotoGP, se ha salido en el mundial), Xavi (el cerebro de nuestra selección), Xabi Alonso (el que reparte la pana, el ejecutor de los disparos desde fuera del área), Busquets (tu padre debe estar orgulloso, eres un ejemplo de sacrificio en el campo), Pedro (te lo mereces, has tenido el desparpajo de tu edad y has luchado como el que más), Villa (villa villa villa, villa maravilla... eres un crack, un killer del área) e Iniesta (el cádilac de los jugadores de fútbol, capaz de todo). Y todos los que se quedaron en el banquillo, Torres, Silva, Llorente y compañía, que con vuestro apoyo y empuje habéis hecho que todos estemos orgullosos de vosotros, de ser españoles, de unirnos en hermandad bajo unos mismos colores y una misma bandera, para enterrar viejas rencillas y abrazarnos en esta celebración tan especial.

Os voy a dejar la celebración del gol de Carrusel. De verdad que pone la piel de gallina.

Gol de Puyol (Alemania,0-España,1)

El domingo jugamos nuestra primera final de un Mundial de fútbol... ¡¡¡Vamos a hacer naranjada!!!!

Incongruencias

Cada vez entiendo menos a la sociedad que nos rodea. Me levanto, me preparo el desayuno y veo el telediario de la mañana. Os voy a poner algunas noticias que me han dejado atónita:

Un sacerdote pedófilo es llevado a la cárcel por haber abusado sexualmente de un monaguillo. Tras cumplir la correspondiente pena, vuelve a su trabajo de sacerdote.
Como si no hubiera pasado nada, cobrando de la iglesia un sueldo (del que se nutre ese fastuoso 0,7% en la declaración de la renta que los católicos marcan sin rechistar). ¿Estos son los que luego se arremolinan con toda la trupe cristiana para decir lo malvados que son los homosexuales, los pecadores, los que practican sexo antes del matrimonio, los que usan los preservativos? ¿Que tienen entre sus filas a un pedófilo? ¿Qué clase de sermón podría decir este señor (por llamarlo de alguna manera)?

En EEUU, una mujer que pesa 250 kilos pretende convertirse en la mujer más gorda del mundo. Ya ha sido la madre más gorda del mundo, pariendo a su hija pesando 230 kilos. Su finalidad en la vida es tener un programa de televisión que cuente su vida. Come diariamente una dieta de más de 12.000 kcal. para conseguir su objetivo y llegar hasta los 400kilos. Apenas puede caminar de la obesidad mórvida que tiene y en su cuerpo transitan ya varias enfermedades asociadas al sobrepeso. Su marido la anima a conseguir el récord mientras dice que así su mujer le parece muy sexy.
Perfecto, para la madre lo más importante no es jugar con su hija, cuidarla o salir con ella al parque, sino salir en el libro Guinnes. Al marido le encanta su mujer de casi 300 kilos, seguro se que mueve de lujo en la cama. Y a nadie se le ha ocurrido pensar que el índice de grasa que le ha transmitido esa mujer a su hija durante el embarazo, que el modelo de alimentación que le está inculcando y que es jaleado por su padre es absolutamente inapropiado y tóxico... ¿qué clase de persona creen que será esa niña? ¿no creen que los servicios sociales deberían tomar cartas en el asunto? ¿es preferible ésto a unos padres homosexuales? Es irónica la moral estadounidense.

Otra de EEUU. Obama va a entregar 400 millones de dólares en ayuda humanitaria a los palestinos, pero sigue apoyando militarmente a Israel.
Ésto ya es el colmo de la desfachatez, pues mientras EEUU siga apoyando a los judíos, éstos seguirán siendo el yugo de los palestinos, pues nadie les puede toser ante semejante guardaespaldas. Es la pescadilla que se muerde la cola, y no, señor Obama, no limpiará vuestras conciencias.

¿Qué os parece? POr favor, quiero opiniones.

De vuelta al mundo

Ya estoy de vuelta de mi pequeño pero intenso fin de semana en la playa.

Por fortuna ya es jueves y tengo en perspectiva un nuevo fin de semana lejos de mi puesto de trabajo, pero es que en realidad cada vez se me hace más pesado.

Sé que me repito mucho con el tema del trabajo, pero estoy muy quemada de hacer siempre lo mismo. Las pruebas de software son tediosas hasta límites insospechados, y no digo nada acerca de la documentación que hay que hacer o de los planes de prueba que he de diseñar.

Me siento frustrada y necesito dar un paso hacia donde sea, pero dar pasos. Aquí tengo los pies metidos en cemento y me es imposible moverme. Ya no sé qué más hacer.

Menos mal que, después de meses de lucha, los viernes por la tarde no tenemos que trabajar, asociándonos al horario de nuestros compañeros de Madrid. Algo es algo, pero a estos niveles de desilusión y ostracismo laboral, ya nada es suficiente.

Erase and Rewind

Me voy a la playa este fin de semana.

Estoy deseando escuchar el rumor de las olas, sentir el frescor del agua en mis pies, aspirar el aroma del mar y degustar su sabor salado al paso por mi cuerpo. Quiero sentir que las horas no pasan y que mis ojos cerrados me transportan hasta los confines del universo. Necesito saber que cuando los vuelva a abrir, seguiré sobre la toalla, bajo la sombrilla y con mi última lectura a mi lado, esperando que recorra sus páginas llenas de aventuras.

Sé que este fin de semana son las ferias de Cáceres y que lo suyo sería quedarme aquí, pero mira, he cambiado de opinión, o como diría Nina Persson en su disco Grand Turismo, "Erase and rewind".



Sí, definitivamente me voy a la playa. Do not disturb.

Contra la homofobia

Hoy, 17 de mayo, es el día de la lucha contra la homofobia, un odio que nos persigue todavía y contra el que hay que seguir luchando.

La historia demuestra que los cambios son complejos, lentos y sufridos, aunque éstos no dañen, aunque éstos no restrinjan, pues siempre hay algún ofendido.

La homofobia es una palabra tremendamente profunda. No se trata de que cuatro animales le peguen una paliza a un chico gay, por poner un ejemplo. De hecho, creo que nuestra sociedad, en general, siente repulsa ante cualquier tipo de violencia. Se trata de esa homofobia visceral aunque controlada, esa que hace mirar a la lesbiana del trabajo así, de soslayo, con distacia de por medio, no vaya a ser que quiera propasarse. La homofobia está detrás de cada comentario de los machitos de turno que opinan que "el culo contra la pared" cuando hay un gay en la misma sala y que "la que es lesbiana es porque no ha tenido un hombre de verdad entre las piernas".

La homofobia es un miedo hacia lo desconocido, hacia lo que se considera "antinatural" (algo bastante cuestionable, pues la homosexualidad siempre ha estado en la naturaleza humana), hábilmente impregnado de la retrógrada esencia católica. Se trata de considerar a los homosexuales personas de segunda clase, con los mismos deberes pero con menos derechos. Se trata de dejarse llevar por los poco acertados estereotipos, de pensar que todos los gays son unas "locas" y todas las lesbianas unos "hombretones frutrados".

La homofobia se alimenta de las costumbres, de lo que "siempre ha estado bien", se jacta de que un niño sólo debe ser criado por un padre y una madre, cuando lo importante en una familia es el amor. Sin ésto, no hay nada. De qué te sirve tener una madre y un padre que no te escuchan, que no te quieren, que te pagan con dinero en lugar de amor y de tiempo. La homofobia señala con el dedo a los padres buenos y a los malos sólo por su sexo y no por la capacidad de amar y de sacrificio que todo padre y toda madre debe poseer.

La homofobia se destila a litros cuando la salida del armario significa quedarse sin familia y sin amigos, cuando tienes que elegir entre una vida heterosexual forzada pero con el apoyo de tus padres o una vida al lado de la persona que amas pero con el rechazo de los tuyos.

La homofobia existe, desgraciadamente, y nos toca seguir luchando para erradicarla, para que los gays, lesbianas, bisexuales y transexuales puedan vivir en paz, sin el yugo de la moral religiosa atenazando nuestros sentimientos, para que en el mundo nadie pueda tener miedo de salir a la calle y ser uno mismo, para que el odio y la sinrazón desaparezcan de nuestra sociedad y podamos ser libres para aferrarnos a la libertad de pensar, de vivir, de amar y de sentir.

Libres. Ojalá algún día se pueda alcanzar esta utopía.

Pensamientos

Hoy me siento especialmente pensativa, quizás un poco tristona. El calor aprieta en estos días luminosos y dentro de las cuatro paredes de mi empresa apenas si puedo degustar esa calidez porque el aparato de aire acondicionado apunta directamente hacia mi mesa.
Estoy un poco cansada de mi función en la empresa donde trabajo y creo que eso me afecta anímicamente. Confío mucho en mí misma y sé que puedo hacer bastante más de lo que hago, pero nadie me ha dado aún la oportunidad de encontrar y superar mis propios límites, de explotar el potencial que sé que tengo y del que he podido disfrutar durante la época universitaria. Estoy vendida a IBM como Analista Funcional, pero en realidad soy Programador Junior (vamos, el último mono). Evidentemente a mi empresa no le interesa subirme el sueldo ni la categoría profesional, porque así la diferencia entre lo que paga IBM por mí y lo que me pagan ellos es insultantemente gratificante (para ellos, claro está). No es nada justo, la verdad.
Si me llegan a decir, hace ya casi doce años, cuando entré en la universidad, que después de dejarme las pestañas, las ilusiones y mucho dinero en obtener la ingeniería técnica de informática me dicen que, si quiero vivir en Extremadura, me tengo que conformar con 900€ de mierda... me hubiese puesto a estudiar para funcionaria-barrendera. Por lo menos a ellos les da el sol en la cara.

Hartísima

Éste no es un blog contrario a la Iglesia Católica. De verdad que no, aunque lo parezca. Pero no hay día que no me sorprendan desagradablemente y no puedo ni quiero evitar mis críticas hacia ellos. Como lesbiana, estoy harta de ser siempre el centro de la diana de los clérigos, católicos y de la derecha más retrógrada.
¿Qué pasa? ¿Se aburren y tienen que andar fijándose en lo que hacen los demás? De verdad que no lo comprendo.

Todo este arranque de asco viene a colación de unas declaraciones del cardenal Bertone, que asegura textualmente: «Han demostrado muchos psicólogos, muchos psiquiatras, que no hay relación entre celibato y pederastia , pero muchos otros han demostrado, y me han dicho recientemente, que hay relación entre homosexualidad y pederastia»

Vamos a estudiar detenidamente estas afirmaciones para confirmar claramente lo equivocadas que están estas declaraciones y el daño atroz que están causando (y por el que algún día se disculparán, como hacen siempre, cien años después):

Según este señor y su séquito de psicólogos y psiquiatras (seguramente todos del Opus Dei y/o similares grupos extremistas religiosos) la homosexualidad es la que hace que los curas abusen de niños. Entonces, por esa regla de tres, la heterosexualidad es la que provoca que los curas abusen de niñas, ¿no? Es completamente absurdo, en realidad.

Mi teoría es la siguiente: los curas que viven bajo el yugo del celibato (una de las prácticas más antinaturales que conozco) ¿con quiénes trabajan diariamente? Pues en colegios de niños y/o rodeados de monaguillos. Por lo cual, si alguno de esos curas quiere "meterla en caliente" y perdonad la expresión, a quienes tienen a tiro fácil es a los niños. Posiblemente a la mayoría de estos abusadores no les gustan los hombres y son heterosexuales, pero es que un niño de diez años, de piel suave, de armoniosos y afeminados rasgos, que todavía no ha llegado a la pubertad, creo que tiene más bien poco de hombre.

Si ya estaba suficientemente cabreada con la anterior afirmación, además, para más inri, salta a la palestra el Obispo de Tenerife, Bernardo Álvarez, que vomita estas bonitas palabras: "Puede haber menores que sí lo consientan -referiéndose a los abusos- y, de hecho, los hay. Hay adolescentes de 13 años que son menores y están perfectamente de acuerdo y, además, deseándolo. Incluso si te descuidas te provocan"
Me parece abobinable que se hable de una forma tan frívola de los abusos a menores. Pero incluso relamiéndose este "afable" obispo en la última lectura de la novela de Lolita y pensando que existiese la posibilidad que un niño/a de 13 años se le insinuase a un sacerdote... ¿Acaso este sacerdote no es un hombre hecho y derecho, con un voto de castidad de por medio, para parar los pies a esa criatura y no entrar en el juego? ¿Tan fácilmente corrompibles son?
El comentario de Bernardo Álvarez es tan burdo como el que algunos tienen con el tema de la violencia machista, que opinan que ella se lo estaba buscando o que si él le ha pegado una paliza, por algo será.

Para terminar este nuevo himno de guerra contrario a la intolerancia, la falta de moral y la corrupción que posee a la Iglesia Católica desde sus cimientos hasta la punta del iceberg (no olvidemos algunas perlitas del Papa, como que cuando era el cardenal Joseph Ratzinger no sólo no denunció, sino que encubrió al sacerdote estadounidense Lawrence C. Murphy, acusado de abusar sexualmente de unos 200 menores entre 1950 y 1970 en una escuela para niños sordos del estado de Wisconsin o como una de las últimas declaraciones suyas, en las que asegura que los sacerdotes están obligados a denunciar casos de pederastia desde el 2003... ¿sólo desde el 2003?), he de decir que el desmoronamiento de esta empresa/secta es un hecho, que está corrompida por las limitaciones, por las estrecheces de mentes y por unas doctrinas que ni siquiera ellos pueden acatar, llenas de penumbra y miedo hacia Dios, al que le catalogan de justo y bondadoso, pero al que después utilizan para empequeñecer a los devotos anunciando la ira divina.

Y sí, estoy harta, de ellos, de sus mentiras, de sus borregos y de que estén contínuamente tirando piedras en tejados ajenos, cuando ellos están enfangados en mierda hasta el cuello.

La mano de Bush

Hoy quería mostrar un video muy educativo:



Sí señores/as, Bush se limpia la mano en la camisa de Clinton. Supongo que lo hizo con la confianza que da el hecho de que Clinton está acostumbrado a dejar manchas en la ropa (como le pasó con la becaria y los restos de semen en el vestido) y se dijo aquí mismo me limpio la mano, no le va a importar.

Este desafortunado acto, quiero pensar, que se debe a que Bush no se ha manchado nunca y le dió un poco de "asquete" darle la mano a un haitiano que seguramente no se ha podido duchar ultimamente porque vive en la intemperie desde que su casa se derrumbó tras los terribles seísmos ocurridos hace pocas semanas, pero... ya podía haberse limpiado en otro sitio, ¿no?

El eco más ensordecedor que han generado estas imágenes se centran en el hecho de que se limpia porque la mano se la ha dado una persona de color. Yo creo que no se trata de eso... aunque sabiendo de antemano su tendencia política se puede esperar cualquier cosa.

Por otro lado, si a Bush no le gusta ensuciarse (o en el peor de los casos, no le gustan los negros), ¿qué hace en Haití? Porque allí no necesitan manos para estrecharlas, sino para quitar escombros, para reparar casas, para reestablecer suministros básicos.

Por lo tanto y recapitulando en un sencillo pseudocódigo:

Si te has duchado entonces

    si eres blanco entonces

            todo ok

    si eres negro entonces

            puede que se limpie la mano

Si no

    si eres blanco entonces

              si eres mujer y tienes un escote prominente

                         todo ok

              si eres mujer y no tienes un escope prominente

                         puede que se limpie la mano

              si eres mujer lesbiana

                         se la limpia seguro

              si eres hombre

                         puede que se limpie la mano

   si eres negro entonces

               se la limpia seguro

Conclusión: si le ves, por si acaso, tírale un zapato.

Asco

Con lo feliz que estoy hoy, que los pájaros cantan, que el Sol se alza sobre nuestras cabezas para cosquillearnos con una temperatura que huele a primavera, voy y leo estas noticias...

http://www.20minutos.es/noticia/652907/0/religioso/abusos-sexuales/ninos/

http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20100316/53898613712/tres-religiosos-brasilenos-suspendidos-por-un-escandalo-sexual.html

Pero vamos a ver... ¿qué es esto? ¿éstos son los que luego se dan los golpes en el pecho y se les llena la boca para hablarnos de moral? Más bien éstos son los que degradan el significado de SERES HUMANOS.

¡¡¡Una de chistes, por favor!!!

Hace unas semanas que ha empezado un programa nuevo en Antena 3 en el que se dedican a contar chistes y a intentar tirarse a uno de los participantes...
El caso es que la mayoría de los chistes están bastante bien, pero algunos son realmente buenos.
Aquí os dejo tres, de los que más me han gustado, para que os echéis unas risas en estos días de crisis.

La Teta Asustada

A pesar de que hace ya varias semanas que tuve el placer de disfrutar de esta maravillosa película, aún sigue dando vueltas en mi cabeza. Tiene algo especial y al mismo tiempo desgarrador que me ha dejado huella en el alma. La historia gira en torno una mujer, que no es más que la proyección de los miedos de su madre, que se ha convertido, con el paso de los años, en una caja fuerte de la que no pueden escapar los sentimientos, una persona que carga con el yugo de la crueldad y el miedo ajeno, razón por la que es incapaz de abrirse al mundo y a las personas.
No es de las películas arrolladoras en argumento o cinematografía, ni siquiera es de mis preferidas, pero he de reconocer que Claudia Llosa me ha llegado al alma, y creo que es precisamente eso lo que quería tocar con su película. Mostrar los estragos de una guerra civil, del sufrimiento que se queda debajo de la piel y que se transmite, sin remedio, a los descendientes, a los hijos que "mamaron" esa tragedia que vivieron sus madres. Cuando esas mujeres quedaron marcadas de por vida, ¿cómo iban a lograr mantener inmunes de tanto dolor a sus hijos? Era imposible.
Lo cual me lleva a divagar entre dos tremendos dramas:
- La atrocidad de las guerras civiles, la crueldas que cubre las almas de los hombres en esas circunstancias, la barbarie que representan y sus horribles consecuencias.
- La facilidad pasmosa que tienen los hijos de respirar los traumas de sus progenitores y hacerlos suyos propios.
Aparte de todo esto, y ya para terminar, creo que uno de los componentes esenciales que posee esta película es la sensibilidad de la música, las cosas que cuentan sus notas, y reconozco que sus acordes han estado acampados en mi mente desde que vi la película.
Aquí os dejo una muestra, espero que os guste.

La lista

Hoy quiero compartir algo especial con vosotr@s. Os voy a poner la lista de las 20 canciones que más me gustan (con sus correspondientes links). No os podéis imaginar lo que me costó hacerla... de hecho al final la lista original, de la que saco este grupo, es de 50, y aún así siempre hay alguna canción que se escapa y que debería estar.

A todo ésto, la pregunta que dejo en el aire es... ¿cuál es vuestra canción favorita?

Saludos!!!

Mi lista


1.- THE CRANBERRIES - You and me
2.- ANA TORROJA - A contratiempo
3.- COLDPLAY - Don't panic
4.- THE CARDIGANS - Erase and rewind
5.- NAJWA NIMRI - Go cain
6.- NIRVANA – Polly
7.- THE ORGAN - Brother
8.- BLINK 182 - I miss you
9.- LENNY KRAVITZ – If you can’t say no
10.- PLACEBO - The bitter end
11.- MADONNA - Music
12.- ALANIS MORISSETTE - Hand in my pocket
13.- JUSTIN TIMBERLAKE - I'm lovin' it
14.- DEPECHE MODE - Enjoy the silence
15.- MOBY - Lift me up
16.- RICKY MARTIN & MEJA - Private emotion
17.- TÈLÈPOPMUSIC - Breathe
18.- RED HOT CHILI PEPPERS - Scar tissue
19.- MARILYN MANSON - The beautiful people
20.- CATATONIA – Road rage

Una nota de humor...

Como últimamente estoy un poco quemada en el trabajo (huelo a bollo requemao) y es complicado cambiar de humor, voy a intentarlo compartiendo con vosotros este video. Es el que más me gusta de Camera Café... creo que merece la pena verlo y disfrutarlo.



Besos a tod@s!!!

Ese gran desconocido

Tengo un hermano que está a punto de cumplir los diecinueve años. Tiene novia desde hace año y medio y sólo hay que verlos juntos para saber que se adoran. Está aprendiendo varios oficios y actualmente tiene a su cargo una huerta de la que cada día lleva a mi madre parte de sus frutos: un par de lechugas, unas zanahorias, hierbas aromáticas...
Por las tardes, tres días a la semana, baila con el grupo de baile regional "Los Caramanchos" y por si todavía le queda un resquicio de día libre, además pertenece a un grupo de teatro del barrio, que lidera con maestría el dueño de una verdulería. Un sorprendente actor que se escondía detrás de las frutas y verduras, que ha sabido recolectar a los mejores chavales y chavalas, hombres y mujeres del barrio, para ensayar y representar obras de teatro en diversos centros y teatros de la ciudad.
Creo que no hace falta que cuente que a mi hermano le fascina el teatro, el cine, la televisión.
Extremadamente extrovertido, simpático, charlatán, adulador, es de los que te chocan la mano si eres chico o te dicen lo guapa que estás si eres chica. Se para como mínimo con diez personas cuando sales con él por la ciudad, porque le conoce todo el mundo. En su bolso siempre están las llaves de casa, el móvil y unas gafas de sol que le regalé, guardadas en su funda para que no se rayen.
Viste fundamentalmente de Pull & Bear y sobre todo de NewYorker. Ahorra todo el dinero de la paga semanal para fundírselo en las tiendas de moda en Xanadú y, por supuesto, en invitar a cenar y al cine a su novia.
En su cuarto tiene ps2, portátil, tv, tdt, dvd y cadena de música. Es fan de Harry Potter y te puede contar todo lo que sucede en cada uno de los episodios de la saga. Además, tiene todos los juegos de consola de este trepidante mago y se los ha pasado todos (mi padre se quedó en la mitad de uno de ellos, incapaz de encontrar la solución de un acertijo). Maneja el ordenador como quiere, carga la web de google y busca lo que le interesa. Le encantan los videos de youtube y los juegos online. Tiene toda la discografía de David Civera y ya ha acudido a dos o tres conciertos de este cantante. Le encanta y se sabe todas las coreografías de los videoclips (ahora ya sabéis cual es una de las búsquedas que realiza en youtube). Por supuesto, es fan de todos los triunfitos, como buen adolescente.
Seguramente pensaréis que todo lo que he contado no tiene nada de particular. Pues bien, mi hermano tiene síndrome de Down. ¿Ahora os sorprendéis? Si es así, seguramente sea porque no conocéis a nadie que tenga un cromosoma de más en el par 21. Mi hermano, al igual que muchos otros, tienen capacidades para desempeñar multitud de trabajos, de actividades, de aficiones, como cualquier otra persona. Pero la realidad es que no disponen de oportunidades, y menos ahora que hay tanto paro, ellos siempre son los discriminados, porque nadie o muy pocas personas quieren o pueden permitirse gastar más tiempo del necesario en la formación, porque nadie confía en ellos y en sus múltiples posibilidades.
Y todo esto viene a colación de una fascinante noticia que he leído hoy y cuyo enlace pongo a continuación:

http://www.caceresentumano.com/content/sociedad/general/4-sociedad-en-general/2504-el-gran-teatro-crece.html

Gracias a actividades como esta, alguien que siempre ha estado descartado, tendrá la posibilidad de trabajar. Sólo espero, con amor de hermana, que mi hermano tenga en un futuro una oportunidad como esta en su ciudad para poder demostrar todo lo que vale.